Sed.

Esquiva zorra halada. Ruda musa que me evita. Me abandona. Me deja en dique seco. ¿Porque va y viene? Imperfecto mecanismo. Seco está el cajón de mis ideas, mas aun el de mis ganas. Ya no fluye nada. Se turban las pocas palabras que alcanzan a mis dedos. Llegan fétidas, negras, estúpidas y pretenciosas. Angustia siento al enfrentarme con un papel en blanco. Borro, reescribo, releo y vuelvo a empezar. Todo me suena forzado, antinatural. Tanta insustancia, tal vacio, encuentro en mi, que me ahogo entre el propio vomito de palabras que intento desatascar de mis entrañas.

Aun recuerdo como corrian por mis venas torrentes de imagenes y lejanos paraisos de mi mente, que sacudian mi cuerpo. Temblaba todo yo, sacudido por un halo casi mistico que me levantaba por las noches, sudando y buscando a ciegas una hoja y un boli cualquiera. Me transportaba. Solía dar un paso más. Ahora soy un rio sin caudal, una guitarra sin cuerdas, un cuadro sin color, una estanteria sin libros. Inutil, estupido, inservible, vacio, feo y mezquino

No se que ha muerto en mi. Será que muero yo, desgajandome a la par del mundo. Deshaciendome en el mismo ácido que todo lo que me rodea. Dejaré mis manos, mi mente, mi sangre, apartados. Congelados para quizá, quien sabe, volver a, como decia usted maestro, tener algo que contar.

"Si hay que buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada."

Jose Saramago (16 de Noviembre 1922 - 18 de Junio 2010)