Aun recuerdo como corrian por mis venas torrentes de imagenes y lejanos paraisos de mi mente, que sacudian mi cuerpo. Temblaba todo yo, sacudido por un halo casi mistico que me levantaba por las noches, sudando y buscando a ciegas una hoja y un boli cualquiera. Me transportaba. Solía dar un paso más. Ahora soy un rio sin caudal, una guitarra sin cuerdas, un cuadro sin color, una estanteria sin libros. Inutil, estupido, inservible, vacio, feo y mezquino
No se que ha muerto en mi. Será que muero yo, desgajandome a la par del mundo. Deshaciendome en el mismo ácido que todo lo que me rodea. Dejaré mis manos, mi mente, mi sangre, apartados. Congelados para quizá, quien sabe, volver a, como decia usted maestro, tener algo que contar.
"Si hay que buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada."
Jose Saramago (16 de Noviembre 1922 - 18 de Junio 2010)